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Poemas

Jules Supervielle

Oloron - Sainte - Marie

	Como en el tiempo de mis padres los Pirineos escuchan a las puertas
	y me siento vigilado por sus falanges arrugadas.
	el río corre, ojos bajos, sin querer diferenciar
	a los hombres de las sombras,
	y atraviesa entre las piedras	5
	que no temen a los siglos
	pero que en ellos se apoyan para soñar.

	Es el pueblo de mis padres, me llaman todas las cosas.
	por las calles ruedo y subo al piso de cualquier casa,
	estos pisos me convierten en sendero de montaña,	10
	entro sin llamar en esas alcobas que cruza el campo,
	espejos rehacen los bosques, socorriendo a los arroyos,
	me descubro en su interior apresado por sus aguas.
	Yerro sobre los tejados, subo a lo alto de la torre,
	y, por juntar a los muertos que el menor rumor asusta,	15
	yo soy el badajo humano,
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	que ningún ruido revela,
	de la campana nocturna
	en el cielo pirenaico.

	¡Oh, muertos de andar esquivo,	20
	que confundimos siempre con la inmovilidad,
	perdidos en su sonrisa como epitafio en la lluvia,
	de posturas contraídas, molestos de tanto espacio.
	¡Oh, muertos vigiladores de las posiciones nuestras,
	somos nosotros los inválidos a punto de caer sobre la frente!	25

	De la sangre estáis curados,
	de esa que deja sediento.

	Curados estáis de ver
	la mar, el cielo y los bosques.

	Acabasteis con los labios, sus razones y sus besos,	30
	con las manos que nos siguen siempre sin apaciguarnos,
	con los cabellos que crecen y las uñas que se rompen,
	y, tras de la frente dura, con la mente que se agita.

	Nada nos iguala tanto
	como ese frío tan vuestro.	35

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	Sólo estamos separados
	por el temblor de una hoja.

	No me volváis las espaldas. ¿Acaso no adivináis
	junto a las viejas rodillas a un vivo de vuestra raza?

	Amigos, no temáis tanto	40
	que os vaya a tirar de un pico de vuestro traje flotante.

	¿No sentís como deseos,
	colegiales de la muerte, de que os decline la vida?

	Y otra vez construiremos
	cada pueblo con los arcos respirantes de sus puentes,
	la campiña con el viento	50
	y el levantarse del sol en medio de sus hermanos.

	¿Estáis seguros, seguros de no tener qué añadir
	y que es siempre de este lado el mismo día, el mismo estío?

	¡Ah, cómo apaciguaré mis huesos miserables,
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	tropa lívida, ciega, con el rostro calcáreo,	55
	que reclama la muerte de su jefe visible,
	cuyos ojos azules vigilan las afueras.

	Escucho que me llenan de sus sórdidas voces.
	huesos que clavan mi carne
	como secretos cuchillos	60
	que jamás han visto el día:

	-No te escapes así a nuestro entendimiento.
	Tu silencio nos miente.
	Tan sólo somos uno,
	no nos olvides nunca.	65

	-Pequeños, grandes huesos, cartílagos,	70
	aun hay jaulas más crueles.
	paciencia, blancos relámpagos,
	en la cárcel de mi carne.

	Y tú, rosario de huesos, columna vertebral,
	que no desgranará ninguna mano,
	aleja de nosotros esa hora enemiga,
	roguemos por el río que nos riega la vida	85
	y hacia nuestras pupilas se apresura.

Un visage à mon oreille...

	Un rostro junto a mi oído,
	un rostro de espejo, viene
	a descansar en el oscuro.
	«Bello rostro, vela, quédate,
	quédate sin alarmarte.	5
	es un hombre y es su sueño
	los que están cerca de ti.
	Haz que penetren los dos
	en el bosque de mil leguas
	con todas las hojas bajas	10
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	como pupilas cerradas,
	lugar en donde los pájaros
	bajo sus alas ocultos
	cantan y al alba despiertan
	para callarse y mirar.	15
	-Duerme, te escucho mirando
	si la tierra sigue ahí,
	si los árboles son árboles,
	si las rutas obedecen,
	y si la estrella novicia	20
	que tú descubriste ayer
	aun brilla en el cielo liso
	y se acerca a nuestro aire.
	Duerme, mientras que las casas,
	en sus pisos y en su fuerza	25
	cansadas de las edades
	en un instante se borran.
	-Dime, ¿es a ti a quién escucho
	a través de este gran sueño,
	cadena blanca de montes	30
	que me separa de ti?
	¿Estoy en la vieja Tierra
	con distancias semejantes
	a esas líneas de las manos
	que nadie sabe quién une?	35
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	-Sobre cada tallo y yerba,
	sobre los peces huidizos
	yo velo y te los preservo,
	los salvo para mañana.
	Y tú encontrarás también	40
	para descubrir el mundo
	los insectos, el color
	de los ojos y las horas.
	El sueño viene a rendirte.
	Tu cama se acuerda ya	45
	de un tiempo haber sido cuna.
	que tu mano se abra y deje
	escapar fuerza y flaqueza,
	que tu corazón y mente
	corran al fin sus cortinas,	50
	que tu sangre se apacigue
	por favorecer la noche».

Vivante ou morte, ô toi qui me connais si bien...

	¡Oh, tú, viva o difunta, que tan bien me conoces,
	déjame que te acerque al modo de los hombres!

	Es de noche en la alcoba y tiembla una almohada
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	lo mismo que un velero que oye venir el mar,
	y yo ya no comprendo si soy un tripulante	5
	o el adiós de algún brazo que se quedó en la orilla.

	¡Ah!, que yo pare un día tu carne a la deriva,
	tú que vas esquivando mi deseo y el tuyo,
	a lo ancho de mis manos, que escoltan los abismos,
	cuando un débil ruido sólo apoye mis pies.	10

	Un ruido de alborada sumergida en tinieblas,
	pero capaz aún de tocar tu ventana
	de hacértela abrir.

Versiones de Rafael Alberti